Gato Barbieri del libro Jazz, improvisaciones para ser leídas con saxo, autor: Carlos Martian.

- ilustración (ilustration): Matías Chienzo

Estrellabundo de notas largas -  (Gato Barbieri)

Estrellabundo de notas largas*

notas    largas     infinito    aliento

Eolo cobijado en su sombrero

y rumorea el saxo en París

Roma

New York

rumorea

rumorea

rumorea

y la fusión del jazz y el pop

y la fusión

  la fusión

 la fusión

Estrellabundo de notas largas

notas    largas     infinito    aliento

Eolo cobijado en su sombrero

y la soledad del invierno

baila    el último tango    baila

y aquel regreso

en el Playboy Jazz Festival 

Estrellabundo de notas largas*

notas    largas     infinito    aliento

Eolo cobijado en su sombrero

y fue largo

el maullido en la gran manzana

Era el gato

El gato

El gato

 El gato

* Estrellabundo: Estrella:  astro o cuerpo celeste que brilla con luz propia en el firmamento. Bundo: del latín bundus, sufijo que expresa tendencia fuerte o abundancia: ej. vagabundo, tremebundo, nauseabundo, etc.

Starribund of Long Notes (Gato Barbieri)

Starribund of long notes[1]

Long notes infinite breath

Aeolus sheltered in his hat

And the sax rumors in Paris

Rome

New York

Rumors

Rumors

Rumors

And the fusion between jazz and pop

And the fusion

Fusion

Fusion

Starribund of long notes

Long notes infinite breath

Aeolus sheltered in his hat

And winter’s solitude

Dances the last tango dances

And that return

In the Playboy Jazz Festival

Starribund of long notes

Long notes infinite breath

Aeolus sheltered in his hat

And long

Was the meow in the Big Apple

It was the Gato

The Gato

The Gato

The Gato

Carlos Martian

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[1] Starribund: Star: heavenly body that shines out of its own light. Bund/bond: from Latin -bundus, suffix meaning “prone to”: for example, furibund, moribund, vagabond.

JAZZ. Improvisaciones para ser leídas con saxo: Un nuevo libro, de Carlos Martian

Y aquella noche mientras soñaba

 

Y aquella noche mientras soñaba

—En la vida hay que hacer tres cosas: escribir un poema, plantar un árbol y tener un hijo —dije a Freud.

Y entonces con su pipa celestial de nubes me respondió:
—Escribir un libro, decía el relato de Mujámmad.

—Escribir un libro de poemas es cosa seria, y no escribirlo es angustiante, pero claro usted solo interpreta, no comprende —le dije.

—Mire no estoy en este sueño para perder tiempo. Soy literario por instinto y médico por fuerza y concebí la idea de transformar una rama de la medicina, la psiquiatría en literatura. Fui y soy un poeta y novelista bajo la figura de un científico —dijo Freud, lo que dijo alguna otra vez.

—Bien yo tampoco estoy en este sueño para perder tiempo, ni para
construir conflictos —respondí.

—El psicoanálisis, no es otra cosa que la transferencia de una
vocación literaria en términos de psicología y patología —insistió.

—Regresando al péndulo, usted cumplió con la profecía, aunque no hayan sido poemas, y es bien sabido que usted escribió varios libros —afirmé.

Freud llevó su mirada hacia el ventanal, lanzó su última bocanada onírica de humo, y guardó un silencio vociferante como esperando a Goethe.

—Bueno su continuador Lacan también escribió varios libros —traté de sorprenderlo.

—Pero un solo poema —concluyó apresurado..



Carlos Martian

Dios confunde

Dios confunde

Llegué al primer piso.

Los abuelos estaban agobiados por el calor de diciembre.

La brisa tibia escalaba por los ventanales

y mientras ayudaba a las hermanitas a servir la comida

sonaba una olvidada canción de Nino Bravo.

Pregunté si sabían algo del misterioso angelito que había

guiado a los rescatistas hasta el lugar de la tragedia.

 —así como apareció desapareció-   --dijo un seminarista.

Una de las cocineras agregó su bocadillo  —fue un milagro-.

Chiquita, una de las ancianas que suele recitar a Borges, 

—sorprendente luminosidad   --agregó Chiquita, una de las ancianas que suele recitar a Borges—.

 

Se formó una ronda en el comedor y todos veían en el niño un ángel

Niño       Ángel

Ángel      Niño

 

Yo mientras tanto barruntaba que en la tierra del realismo mágico

todo podría ser posible.

Los abuelitos seguían masticando con una voracidad exánime.

 

Me acerqué a una de las mesas y comenté lo sucedido

— Dios confunde   dijo el padre Luis, un sacerdote jubilado—

Quedé unos minutos turbado, como avistando posible el Paraíso,

y que ciertos ángeles, tal vez custodiaban mi camino.

Puse rumbo hacia la sala de tv ordenando el tránsito de silla de ruedas.

El noticiero continuaba con el rimbombante homenaje al equipo Chapecoense, y alguien respondía a un periodista:

—Cuando veo esta lluvia yo creo que debe ser San Pedro llorando por la muerte de estos jugadores.

 

Finalizada mi misión, y ya bajando la escalinata de mármol, cortésmente saludo a la madre del hogar, a quien con intriga y con prisa pregunto:

—¿han encontrado al niño ángel?

—Ya lo han encontrado. Era un lugareño-  —dijo con benevolencia—

 

Las palabras del aquel sacerdote regresaron a mí como un eco de hielo.

Dios confunde

Dios confunde

Dios confunde

C.M.

 

Biblioteca: Michel Houellebecq en Buenos Aires

Michel Houellebecq en Buenos Aires

Domingo 13 de noviembre y una copiosa lluvia caía sobre la plazita Serrano. Elegimos el resto-bar Madagascar, mientras aguardábamos la hora del encuentro en Borges 1975 con Michel H.

Las amplias ventanas del primer piso, nos permitían contemplar la quietud gris de la calle. La sensación de hallarnos como en un faro a la espera del arribo de alguna nave fantasma.

¿Por qué recalé en Madagascar? (nombre de la isla del océano Índico). Luego supe que Michel había nacido en Saint-Pierre, isla de La Reunión, Francia al este de Madagascar. ¿Casualidad o causalidad?

Sentí una montañosa alegría, cuando escribió su frase en la antología de poesía ( de Anagrama) que lo tiene como autor. Con mano silenciosa dijo: ”Pour le poete Carlos Martian, Michel Houllebecq”.

Recordé la historia de su amado perro, y alcancé a decirle en inglés: que me despertaba un gran emoción la historia sobre su perro: Clement, y él solo respondió: is dead.
De pronto sentí caer un telón de solitaria tristeza: la penumbra del lugar, la seriedad del piano. La escena me recordaba la canción que solía cantar Gilbert Becaud, Quand Il Est mort Le poète (Cuando murió el poeta).
Antes de salir, y detrás de mí, una niñita llevaba entre sus manos un peluche del Principito.

Allí entonces recordé, el significado de la palabra poesía.

C.M.

#poetamichelhouellebecq

 #poesía  #poésie

                                                           (pour le poète Carlos Martian)

¿Qué es la poesía ?

Hoy me preguntaron: 

¿Qué es la poesía? 

Ustedes saben, hay medio centenar de definiciones que intentan decir ¿qué es la poesía? 

¿Se puede definir la poesía?

Para mí la poesía es como una utopía de golondrinas, que siempre están partiendo y siempre están llegando.- 

Oggi mi hanno chiesto:

¿Cos'è la poesia? 

Sai che ci sono cinquanta definizioni che cercano di dire ¿Cos'è la poesia?

¿Puoi definire la poesia? 

Per me la poesia è come un'utopia di rondini, che partono sempre e arrivano sempre. -

Today they asked me: 

 What is poetry? 

 You know, there are fifty definitions that try to say ¿what is poetry? Can you define poetry? 

For me, poetry is like a utopia of swallows, which are always leaving and are always arriving.-

C.M.

Biblioteca: Erri De Luca en Buenos Aires

Erri De Luca el 15 de marzo de 2016, visitó la ciudad de Buenos Aires , y participó de una entrevista realizada por Elizabeth Devriendt. El encuentro fue tan especial como su obra. 

Como se dice en la jerga, y como le gustaría a Erri, habida cuenta de su pasión por el alpinismo: "logramos hacer cumbre".

"Vedere Napoli e dopo morire"

Fue sumamente grato el encuentro con Erri De Luca, por todo lo que connota su esencia Napolitana. Estuve en la ciudad de Nápoles en diciembre del año pasado y pude comprender y convivir con los contrastes que laten en la ciudad, con las costumbres de sus habitantes. La fuerza de la naturaleza, el misterio del viento que cabalga un territorio circundado por colinas, y un mar que nos  regresa a un pasado en un continuum renacimiento. Firme con una serenidad estoica, percibimos como nos contempla el Vesubio, con sus leyendas a cuestas.

Nápoles es un anfiteatro natural de colinas semicirculares que emerge sobre una bellísima bahía salpicada de islas como Isquia y Capri. Una ciudad que está en el centro de ese escenario natural que se extiende entre las colinas y el mar.

Sobre la bahía hay un volcán: el Vesubio,  que tiene una larga historia: en el primer siglo de la era cristiana destruyó Herculano y Pompeya, dos grandes ciudades cuyas ruinas están cerca.

"Napoli, en griego "ciudad nueva" es además la capital histórica de la canción italiana, de las fiestas tradicionales, las luces, los sonidos y los fuegos artificiales de Piedigrotta. Por su riqueza histórica, artística, cultural, y gastronómica, fue declarada por la Unesco Patrimonio de la Humanidad.

Después de visitar la ciudad, en una carta que escribió el 28 de mayo de 1787, Goethe alabó "la fiesta del placer que se celebra todos los días en Nápoles", y un joven viajero, Mozart, se impresionó "por esa extraña y tumultuosa fiesta, aristocrática y popular al mismo tiempo".

El poeta Virgilio llegó a Nápoles en el 48 a.c. Giovanni Boccaccio trabajó y escribió en Nápoles.

Fue el escritor norteamericano Melville quien percibió esa cercanía. Dijo: "En las costas occidentales de Italia, en una bahía, una montaña incandescente..."

 Melville se animó a interpretar la alegría de los napolitanos y escribió: "Comed, bebed y alegraos, ya que mañana se muere; ésta es la lección que el lugar le ha enseñado a los napolitanos; la belleza asociada al peligro".

Más recientemente también el poeta norteamericano poeta Jack Hirschman, ha pasado por Nápoles y leído algunos de sus poemas.

Por ello aquello tan cierto que repite  el dicho popular: "Ver Nápoles y después morir".

Carlos Martian

Haiku de agosto

Foto de Agosto

hongo de polvo y fuego

ocaso de alas

c.m.

Hiroshima y Nagasaki

El 6 de agosto de 1945, cuando estaba a punto de terminar la Segunda Guerra Mundial,  una bomba de uranio llamada "Little Boy" fue lanzada por el mítico avión Enola Gay sobre Hiroshima (Japón) y causó más de 100.000 muertes, además de destruir la ciudad. El día 9 de agosto de 1945 otra bomba nuclear fue lanzada sobre la ciudad de Nagasaki.
La mayoría de las muertes fueron de civiles.

C.M.