Monumento al Perro: ya puedes conseguir el nuevo libro, edit. Eloisa Cartonera

MONUMENTO AL PERRO

El libro va acompañado por fotografías y en el capítulo final (Placa historia de mi Perro) quedan unas páginas en blanco donde el lector puede agregar la historia que lo une o ha unido a su perro predilecto.

Los perros simbolizan las virtudes que buscamos en las demás personas: lealtad, compañerismo, gratitud, bondad, humildad, y nobleza. Todo ello reunido en un solo ser.

El libro inicia con una imprescindible mención de las celebraciones, como el Día del Animal, el Día Nacional del Perro, y trae a la memoria el nombre de perros significativos, así como perros y humanos significativos: Fernando el Perro; Hachiko; Bruno; Ulises y Argos; Miguel de Cervantes y los Perros; Axel Munthe, protector de Perros; Poeta Rafael Alberti y Niebla; Pablo Neruda, Chu Tuh, y Nyon; el poeta Vicente Aleixandre y Sirio; la escritora Victoria Ocampo y Beauty; el escritor Eduardo Galeano y Morgan; el poeta Michel Houellebecq y Clément; el escritor José Saramago y Camoens; el cantor de tangos Carlos Gardel y Blanquito ; el beatle Paul Mc Cartney y Martha; el filósofo Arthur Shopenhauer y Atma; el psicoanalista Sigmund Freud y Jofie ; y algunos escritores más.

Cada texto, excepto el dedicado a Pluto, esta basado en vivencias reales. Hay muchas anécdotas sobre perros. Algunas tienen final feliz, otras no tanto. Muchos de los perros los he conocido, a otros he querido conocerlos para saber de sus devenires perrunos. Debo decirles que aprendí y sigo aprendiendo de estos seres ladrantes.

Esta obra no tiene un afán presuntuoso, por el contrario, asoma con un humilde pero inalterable y justo reconocimiento para nuestros quijotescos compañeros: los perros.

Así que a ellos, los perros, este Libro-Monumento, una manera de decir, donde cada texto, cada poema, cada pequeña historia, es como una placa resplandeciente que encuentra un lugar de invulnerable afecto.

MONUMENTO AL PERRO

Ed. Eloisa Cartonera

Robar a un poeta trae 70 años de mala suerte

Robar a un poeta  trae  70 años de mala suerte

Matar a un gato trae siete años de mala suerte

Gatos y Poetas venerados

ARQUITECTOS DE LA MAGIA.

Tener a un poeta como amigo

 o soñar con un  poeta

alarga la vida y trae buena suerte

Si un poeta concurre a una boda

el matrimonio será muy  feliz

Si un poeta concurre a un teatro

buen presagio   éxito de taquilla

Los gatos pueden ver en la oscuridad

igual que los poetas

SON CLARIVIDENTES

Maltratar a un gato trae mala suerte

Matar a un gato trae siete años de mala suerte

Maltratar a un poeta trae mala suerte

Robar a un poeta  trae  70 años de mala suerte.

                                                                            C.M.

(del libro "Cuando muera la ültima liebre", editado en nov. 2021)

Gato Barbieri del libro Jazz, improvisaciones para ser leídas con saxo, autor: Carlos Martian.

- ilustración (ilustration): Matías Chienzo

Estrellabundo de notas largas -  (Gato Barbieri)

Estrellabundo de notas largas*

notas    largas     infinito    aliento

Eolo cobijado en su sombrero

y rumorea el saxo en París

Roma

New York

rumorea

rumorea

rumorea

y la fusión del jazz y el pop

y la fusión

  la fusión

 la fusión

Estrellabundo de notas largas

notas    largas     infinito    aliento

Eolo cobijado en su sombrero

y la soledad del invierno

baila    el último tango    baila

y aquel regreso

en el Playboy Jazz Festival 

Estrellabundo de notas largas*

notas    largas     infinito    aliento

Eolo cobijado en su sombrero

y fue largo

el maullido en la gran manzana

Era el gato

El gato

El gato

 El gato

* Estrellabundo: Estrella:  astro o cuerpo celeste que brilla con luz propia en el firmamento. Bundo: del latín bundus, sufijo que expresa tendencia fuerte o abundancia: ej. vagabundo, tremebundo, nauseabundo, etc.

Starribund of Long Notes (Gato Barbieri)

Starribund of long notes[1]

Long notes infinite breath

Aeolus sheltered in his hat

And the sax rumors in Paris

Rome

New York

Rumors

Rumors

Rumors

And the fusion between jazz and pop

And the fusion

Fusion

Fusion

Starribund of long notes

Long notes infinite breath

Aeolus sheltered in his hat

And winter’s solitude

Dances the last tango dances

And that return

In the Playboy Jazz Festival

Starribund of long notes

Long notes infinite breath

Aeolus sheltered in his hat

And long

Was the meow in the Big Apple

It was the Gato

The Gato

The Gato

The Gato

Carlos Martian

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[1] Starribund: Star: heavenly body that shines out of its own light. Bund/bond: from Latin -bundus, suffix meaning “prone to”: for example, furibund, moribund, vagabond.

JAZZ. Improvisaciones para ser leídas con saxo: Un nuevo libro, de Carlos Martian

Y aquella noche mientras soñaba

 

Y aquella noche mientras soñaba

—En la vida hay que hacer tres cosas: escribir un poema, plantar un árbol y tener un hijo —dije a Freud.

Y entonces con su pipa celestial de nubes me respondió:
—Escribir un libro, decía el relato de Mujámmad.

—Escribir un libro de poemas es cosa seria, y no escribirlo es angustiante, pero claro usted solo interpreta, no comprende —le dije.

—Mire no estoy en este sueño para perder tiempo. Soy literario por instinto y médico por fuerza y concebí la idea de transformar una rama de la medicina, la psiquiatría en literatura. Fui y soy un poeta y novelista bajo la figura de un científico —dijo Freud, lo que dijo alguna otra vez.

—Bien yo tampoco estoy en este sueño para perder tiempo, ni para
construir conflictos —respondí.

—El psicoanálisis, no es otra cosa que la transferencia de una
vocación literaria en términos de psicología y patología —insistió.

—Regresando al péndulo, usted cumplió con la profecía, aunque no hayan sido poemas, y es bien sabido que usted escribió varios libros —afirmé.

Freud llevó su mirada hacia el ventanal, lanzó su última bocanada onírica de humo, y guardó un silencio vociferante como esperando a Goethe.

—Bueno su continuador Lacan también escribió varios libros —traté de sorprenderlo.

—Pero un solo poema —concluyó apresurado..



Carlos Martian

La Casa de Atahualpa Yupanqui

LA CASA DE ATAHUALPA YUPANKI

Regresando en moto desde el Machu Picchu (Perú), y ya bordeando el medio día, ingresé a la zona norte de la Provincia de Córdoba. Surqué la intersección de los departamentos Río Seco, Sobremonte, y Tulumba. Bajo un sol de estío, y un cielo bien celeste, danzaba el misterio.

El nuevo destino, fue conocer la casa-museo del inolvidable cantor y poeta Atahualpa Yupanqui. La moto avanza con un galope lento y casi onírico hacia la casa de Don Ata. 

Ascendí hasta la cima del cerro Colorado, entre las almas de las piedras del camino. Hacia un lado el arroyo Los Tártagos, aguas claras. 

Trasponiendo la tranquera apareció “Agua Escondida”, nombre de la Casa de Atahualpa Yupanqui quien la utilizaba como refugio, después de sus viajes por distintos lugares del mundo.

El alma del poeta cantor late en este mágico paisaje rodeado de garabatos, de chañares, de viejos algarrobos,, de quebrachos blancos, de quebrachos colorados.

Dentro de esta antigua residencia, hoy transformada en museo, se exhiben objetos personales del famoso compositor y poeta. Desde un cuadro pintado y autografiado por Benito Quinquela Martín, hasta la guitarra encordada para zurdo y personal de Atahualpa.

Atahualpa Yupanqui falleció en Nimes, Francia, el 23 de mayo de 1992. Se encontraba en la ciudad francesa para recibir un homenaje. 

Atahualpa decía que "siempre bajo un árbol anida un pájaro y entonces, el sueño del poeta se vuelve golondrina". Por ello, sus cenizas descansan bajo un roble francés tal como era su deseo de última voluntad, en el Cerro Colorado, Provincia de Córdoba, República Argentina.

Antes de partir, hacia lo alto del Cerro Colorado sobrevolaban cientos de golondrinas. 

Don Ata, como lo llamaba Favaloro, en París cantó con Edith Piaf, y vivió en la casa de Paul Eluard.

¿Lo sabías?

C.M.

LUNA TUCUMANA - Zamba

Letra y Música: Atahualpa Yupanqui 
  
Yo no le canto a la luna 
porque alumbra y nada más; 
le canto porque ella sabe 
de mi largo caminar 
  
¡Ay, lunita tucumana, 
tamborcito calchaquí; 
compañera de los gauchos, 
en las sendas de Tafí! 
  
       Perdido en las cerrazones, 
      ¿quién sabe, vidita, por dónde andaré? 
      Mas cuando salga la luna, 
      cantaré, cantaré 
      a mi Tucumán querido; 
      cantaré, cantaré, cantaré. 
  
Con esperanza o con pena, 
en los campos de Acheral, 
yo he visto a la luna buena 
besando el cañaveral. 
  
En algo nos parecemos, 
luna de la soledad: 
yo voy andando y cantando, 
que es mi modo de alumbrar. 

A.Y.

Dios confunde

Dios confunde

Llegué al primer piso.

Los abuelos estaban agobiados por el calor de diciembre.

La brisa tibia escalaba por los ventanales

y mientras ayudaba a las hermanitas a servir la comida

sonaba una olvidada canción de Nino Bravo.

Pregunté si sabían algo del misterioso angelito que había

guiado a los rescatistas hasta el lugar de la tragedia.

 —así como apareció desapareció-   --dijo un seminarista.

Una de las cocineras agregó su bocadillo  —fue un milagro-.

Chiquita, una de las ancianas que suele recitar a Borges, 

—sorprendente luminosidad   --agregó Chiquita, una de las ancianas que suele recitar a Borges—.

 

Se formó una ronda en el comedor y todos veían en el niño un ángel

Niño       Ángel

Ángel      Niño

 

Yo mientras tanto barruntaba que en la tierra del realismo mágico

todo podría ser posible.

Los abuelitos seguían masticando con una voracidad exánime.

 

Me acerqué a una de las mesas y comenté lo sucedido

— Dios confunde   dijo el padre Luis, un sacerdote jubilado—

Quedé unos minutos turbado, como avistando posible el Paraíso,

y que ciertos ángeles, tal vez custodiaban mi camino.

Puse rumbo hacia la sala de tv ordenando el tránsito de silla de ruedas.

El noticiero continuaba con el rimbombante homenaje al equipo Chapecoense, y alguien respondía a un periodista:

—Cuando veo esta lluvia yo creo que debe ser San Pedro llorando por la muerte de estos jugadores.

 

Finalizada mi misión, y ya bajando la escalinata de mármol, cortésmente saludo a la madre del hogar, a quien con intriga y con prisa pregunto:

—¿han encontrado al niño ángel?

—Ya lo han encontrado. Era un lugareño-  —dijo con benevolencia—

 

Las palabras del aquel sacerdote regresaron a mí como un eco de hielo.

Dios confunde

Dios confunde

Dios confunde

C.M.

 

Biblioteca: Michel Houellebecq en Buenos Aires

Michel Houellebecq en Buenos Aires

Domingo 13 de noviembre y una copiosa lluvia caía sobre la plazita Serrano. Elegimos el resto-bar Madagascar, mientras aguardábamos la hora del encuentro en Borges 1975 con Michel H.

Las amplias ventanas del primer piso, nos permitían contemplar la quietud gris de la calle. La sensación de hallarnos como en un faro a la espera del arribo de alguna nave fantasma.

¿Por qué recalé en Madagascar? (nombre de la isla del océano Índico). Luego supe que Michel había nacido en Saint-Pierre, isla de La Reunión, Francia al este de Madagascar. ¿Casualidad o causalidad?

Sentí una montañosa alegría, cuando escribió su frase en la antología de poesía ( de Anagrama) que lo tiene como autor. Con mano silenciosa dijo: ”Pour le poete Carlos Martian, Michel Houllebecq”.

Recordé la historia de su amado perro, y alcancé a decirle en inglés: que me despertaba un gran emoción la historia sobre su perro: Clement, y él solo respondió: is dead.
De pronto sentí caer un telón de solitaria tristeza: la penumbra del lugar, la seriedad del piano. La escena me recordaba la canción que solía cantar Gilbert Becaud, Quand Il Est mort Le poète (Cuando murió el poeta).
Antes de salir, y detrás de mí, una niñita llevaba entre sus manos un peluche del Principito.

Allí entonces recordé, el significado de la palabra poesía.

C.M.

#poetamichelhouellebecq

 #poesía  #poésie

                                                           (pour le poète Carlos Martian)