Tomas
Tranströmer
sus
manos tocando el piano
haciendo informes
-sobre
personas que padecen-
escribiendo
haiku
mientras
en Estocolmo la nieve
de blanco cubre
la
estatua de San Jorge y el Dragón
digna solitaria sobre el piano
la
mano no deja de tocar
y
cuando estoy
escribiendo
haiku
haciendo
informes
tocando
el saxofón
siento
lo que sentía
y
ese fuego luz
la mano que escribe
hasta
que con una varita de tinta
nace
el poema
vuela.
C.M.
GARCITAS
BLANCAS
Colectora
Km.
41 ramal Pilar
mañana
clara
pedaleo
hojas
de otoño al viento
oxígeno
de máxima pureza
en
declive por el vertedero
desciende
el agua
desechos
descartables
descartados
en
los bordes.
El
sol fénix sobre
el
ojo de agua que se forma
garcitas
blancas
logran
la magia
y
el milagro.
C.M.
(de "Cuando muera la última liebre"- 2021)
Los Esperamos.
LA ALQUIMIA DEL VIENTO
Sopla el viento sobre
los blancos molinos de viento.
Blancos molinos
manchegos, aspas míticas del girar y girar.
Gigantes arrolladores
del tiempo, nocturnos faros, nocturnas hélices
con su rodaje
relumbrante de estrellas.
Sopla el viento y en
el aire Don Quijote, y Sancho y Rocinante.
Curioso el aire.
Sopla el viento.
Clarea la mañana, y un
vidente llamado Borges
sobrevuela en globo
el Valle de Napa.
Aroma de viñedos y de
pájaros.
Añorados sueños
respiran en el aire. Necesidad del aire.
Sopla el viento.
Curioso el aire.
Las alas
funambulistas de una avioneta cruzan las dunas del Sahara.
Entre las nubes se
insinúa Saint Exupéry.
Curioso el aire.
Sopla el viento.
La Máquina Voladora
de Leonardo despliega sus alas al poniente.
¡Ay Da Vinci!
Un hilo invisible
sostiene los misterios.
La alquimia del
viento forja nuevos sueños.
Sopla el viento.
Curioso el aire.
Carlos Martian
-del libro: Los Flamencos de Ansenuza y otros poemas-
BAJO
LAS ESTRELLAS CON JUAN L.
y
su voz de junco al viento
—yo soy hombre de río —insistía Juan L
Mientras sus ojos trepaban hacia el cielo, y casi en éxtasis proseguía —hombre de río y de pájaros, mire ese vuelo rasante de golondrinas, escuche ese canto.
—usted bien sabe don Juan, a mí me llama el
mar.
—lo sé, tanto como a mí me llama el río, el río
y los pájaros.
—cierto don Juan, no nos parecemos en nada.
—No sea tan trágico amigo. Nos parecemos, y
mucho, por nuestro incondicional sentimiento poético.
—Puede que tenga razón. Ambos habitamos
poéticamente este suelo.
—¿Se da cuenta? Y le digo más, ambos hemos
pasado, como dice Machado, la prueba de
la soledad en el paisaje.
—¿A qué se refiere Don Juan?
—Vea, me refiero a la experiencia que atraviesa
el espíritu de vivir en un pequeño lugar, la experiencia de la soledad, y el
nutrirse de la lectura y la meditación dentro de la naturaleza, alejado de las
grandes ciudades, sin someter la arcilla de la creación poética a la opinión de
otros camaradas escritores. Un pequeño lugar y una sensible alma que late.
—Oh, la soledad. El que no puede estar solo, es porque no está en buena
compañía con su interior. Y entiendo, usted no comulga con Paul Valéry. ¿Ningún
colectivo?
—Vea Martian, Valéry destacaba la importancia que tienen los grupos, los círculos literarios. Machado, a quien sigo, creo es el camino, para saber si en verdad la vocación es profunda.
—Está claro don Juan. Poeta de río, de pájaros, de soledad, y de Machado.
Carlos Martian
Wendell Berry Cerca del río Kentucky detrás de una ventana el poeta Wendell Berry horas tras horas escribiendo labrando la tierra escr...
